a chuva e a toca

os carros em lisboa fazem-me lembrar o eustáquio, o nobre cágado que há anos guarda, com zelo, os canteiros de salsa, couves e tomates que a minha mãe mantém lá no quintal do alentejo. o eustáquio, como qualquer cágado do campo, hiberna. sabemos que está para se esconder algures quando, à visão da carninha crua na minha mão, dá corda às patas e foge para o outro lado do quintal. pouco depois, esconde-se - algures, nunca sabemos bem ao certo onde. mas é garantido: aos primeiros pingos de chuva, é ver o eustáquio sair do seu esconderijo, esticar a cabeça para fora da carapaça e andar às voltas pelo quintal, radiante com o clima que remete o resto da família para a toca.

isto para dizer que o trânsito em lisboa é, normalmente, uma merda, e quando chove, é uma merda ainda maior. lá está - como o eustáquio, também todos os carros desta cidade saem da toca aos primeiros borrifos dos céus.

e digam lá que eustáquio não é um nome com estilo para um cágado.

jc